Coisas bizarras, mas verdadeiras

- Fui falar com um "homem-bala" ao circo. Não estava. Tinha ido ao "shopping".
- Fui a uma sapataria. Uma senhora sacou da tesoura e começou a cortar as unhas dos pés.

O que está a matar a economia não é a crise, são as redes sociais

Entre o Twitter, o Facebook, o (nada moderno) mail, o Linkedin, o Youtube, o Myspace, o Google Reader (mais de 1000 em espera) e os posts no Blogger... quando é que é suposto que trabalhemos?

Ranking

Primeiro temos o filme português “Pesadelo Cor-de-Rosa”. Abaixo temos o “Corrupção”. A seguir vêm os vídeos das nossas primas mais velhas que se casaram na década de 80. Depois os vídeos que nós fazíamos para a disciplina de Área Escola (uma das maravilhas criadas pela “nova reforma”) durante o liceu; abaixo disso vêm os vídeos/instalação de jovens artistas que filmam - durante sete horas e num único plano - um ténis e uma alcaparra... e depois, no fim da tabela, no sítio onde deve figurar o pior filme português de todos os tempos, está “Contrato”, a estreia de Nicolau Breyner na realização. (nem as mamocas da Cláudia Vieira safam aquilo, rapazes... lamento)

Americanices

#1 - Joe the Plumber é agora repórter de guerra em Israel
#2 - Exército norte-americano pede desculpa por carta enviada a famílias de soldados mortos

myZONcard: É bom, não foi?

Autoridade da Concorrência ordena suspensão por 90 dias de oferta de bilhetes de cinema

Gaza

"Escolham o campo dos que defendem a paz, seja qual for o lado da 'fronteira' em que vivem". Ler aqui.

Feliz ano novo!

Absolut No L

Este tasco deseja um Feliz Natal a todos os leitores

"Stand by me" around the world

Um clássico instantâneo

Salvem os ricos, Os Contemporâneos
Quem perdeu o episódio de ontem, pode vê-lo aqui.

Neopolitan Dreams

Lisa Mitchell

Ou muito me engano...

... ou a segunda parte do sketch do "Chato", n'Os Contemporâneos, que acabaram de acabar - passe a redundância - vai dar polémica (para quem não viu, já está aqui). Ou se calhar não. O Portugal de hoje já não é o Portugal que se escandalizou com o sketch da "Última Ceia", no Herman Zap... Vamos esperar para ver o que acontece.

Isto promete

Junte-se o Bill Maher com a vontade de fazer um documentário sobre religião e o resultado só podia ser este: Religulous.

Odeio as gajas que, depois de uma hora de spinning bike, não ficam transpiradas.

Adenda: agora que estou a ver um programa chamado "Fashion Adviser", concluo que também odeio as gajas que dizem "lindament[z]e", "girérrima" e "colet[z]e"

Manuela Ferreira Leite vai ao refugo

I love you but...

Muito fixe, este projecto gráfico

Did you know?

Via Ponto Media

Timor: o estado da nação

1. Timor não é um Estado falhado. É pior. Falhou o projecto nacional idealizado há uma década

Em nove anos de liberdade, Timor-Leste não conseguiu assegurar água, luz e esgotos para a sua pequena capital. Baucau, a segunda "cidade", é uma versão apenas ajardinada da favela que é Díli, graças à gestão autárquica (oficiosa) do bispado. O resto, nos "distritos", é um país de cordilheiras que vive o neolítico como quotidiano, longe do mínimo humano aceitável. Chega-se lá pelas estradas e picadas deixadas pelos "indonésios". Há estradas principais onde não entrou uma picareta desde 1999. O bem público e as necessidades do povo são ignorados há nove anos com um desprezo obsceno. O melhor exemplo é a companhia de electricidade: durante cinco anos, a central de Díli não teve manutenção de nenhum dos 14 geradores - todos oferecidos -, até que a última máquina de grande potência resfolegou. O Hospital Nacional Guido Valadares, onde se inaugura esta semana instalações rutilantes, não teve até hoje um ecógrafo decente nem ventiladores nos Cuidados Intensivos. Não há um TAC no país (embora custe o mesmo que dois dos novos carros dos deputados); a menina timorense com que Portugal se comove teve o tumor diagnosticado pelo acaso de um navio-hospital americano que lançou âncora em Díli. A taxa de mortalidade infantil é apenas superada a nível mundial pelo Afeganistão. A mortalidade pós-parto é assustadora. Entretanto, cada mulher timorense em idade fértil tem em média 7,6 filhos. Circulam entre diplomatas e humanitários os "transparentes" de um relatório do Banco Mundial que conclui que "a pobreza aumentou significativamente" entre 2001 e 2007 (um balanço arrasador do consulado Fretilin, porque o estudo usa indicadores até 2006). Cerca de metade dos timorenses vive com menos de 60 cêntimos de euro por dia e, desses, metade são crianças. Timor é um país rico atolado na indigência, onde os líderes se insultam por causa de orçamentos que ninguém tem sequer unhas para gastar.

(excerto de um testemunho do jornalista Pedro Rosa Mendes no Público de hoje. Leiam tudo aqui)

Sobre os portugueses no estrangeiro

Ah, os portugueses no estrangeiro, essa odisseia. Ponha-se dois homens oriundos da mesma terra beirã a partilhar vizinhança em Lisboa e a única coisa que se lhes conseguirá arrancar da garganta durante anos a fio é um “bom dia” ladrado à queima-roupa, com maus modos e contrariedade.

Mas ponha-se um portista gelatinoso e bairrista e um lisboeta frequentador do Lux e da Cinemateca num mesmo resort turístico no estrangeiro e eles tornam-se instantaneamente amigos. Parece magia. No estrangeiro, os portugueses atraem-se como magnetos com o cio. Toda a gente quer dizer de onde veio, para onde vai e quais os efeitos da gastronomia local nas respectivas tripas. Em destinos tropicais “tudo incluído” o “Macaco” seria amigo do “Barbas”, o Vasco Pulido Valente leria a obra completa do Miguel Sousa Tavares enquanto lhe afagava a nuca e o capuchinho vermelho e o lobo mau abririam em parceria um lar de geriatria. Nos resorts os portugueses são todos comparsas, filhos do Rectângulo, descendentes directos do Henriques, o conquistador.

Sucede que estive durante a semana passada num desses resorts. Logo no avião vinham ataviadas duas moças que passo a descrever: bota branca de cano alto (com salto agulha metalizado e pedraria incrustada, pois claro), microsaias, tops de cetim, extensões no cabelo, piercings à descrição, decotes generosos, tatuagens à vontade e, meus amigos, uma manicure francesa que faria a Florence Griffith-Joyner parecer uma mulher-a-dias com unhas ratadas.

[Já agora, num aparte, existe para estas pessoas um nome “marca-produto” que não fui eu que inventei e que, admito, pode até ser ligeiramente cruel, mas que é suficientemente acertado - e, vá, divertido – para podermos aqui prescindir dele: estas moças eram umas “super badalhocas”. SB’s, para os amigos. E para que não se diga que isto é coisa de machistas pudicos e mulheres enjeitadas, esclareça-se que o termo também existe no masculino. São os SB’s. Bom, mas dizíamos então que chegam as SB’s carregadas de malas ao resort.]

Nessa noite, pedindo nós a misericordiosa caipirinha de arranque das festividades, abeiram-se três jovens do balcão, batem com o punho no estaminé e gritam ao barman, em voz alta e galhofeira, que “a seguir a estas duas caipirinhas dê-lhes mais duas que pagamos nós”. Nós rimo-nos mas fugimos antes que se nos pudessem ancorar ao pescoço e começar a tratar por colegas. Mas isso somos nós, que tivemos cagufa e vergonha. Perdemos um serão divertido, seguramente, mas conservámos balanço e intestinos. Às vezes a vida é feita destes dilemas que de certeza já atormentariam Platão na Antiguidade grega se nessa altura houvesse resorts.

Bom, mas o que importa aqui reter é que no dia seguinte de manhã já as duas SB’s se deitavam nas mesmas espreguiçadeiras dos três mancebos, em arriscadas construções em altura; já os jovens casais se metiam com os desacasalados e já as tias do bronze confraternizavam com patriotas, um dos quais cometeu a façanha de levar para uma ex-colónia uma t-shirt em que se lia “Ex-combatentes da Guiné – regimento de artilharia”.

Afinal ainda aqui vim outra vez

Façam um favor a vocês próprios e vejam este mega pedaço de informação multimédia do NYT que serve de sumário às eleições presidenciais. Aqui.

E vejam também isto, que só peca por ser demasiado longo mas que vale a pena pela sinceridade do adolescente da t-shirt amarela.

Tudo via Ponto Media.